Герда. 6.30 . здравствуй, мой утренний город.
Когда тебя поглощает боль и перед глазами тонкие прямые линии смерти...
Когда уже некого ждать и рассудок пронзают холодные капли чужих слёз...
Когда дрожащие руки нервно сжимают осколки счастья, разрывая пальцы в кровь...
Когда меняешь курс, рушишь собственные принципы ради свободы и драматично оплакиваешь то, что не сбылось...
Когда хрустальные мечты разбиваются у твоих ног об гранёный камень чужого безразличия и рикошетом задевают сердце...
Когда тонким бисером разлуки присыпана траектория прерванного полёта и не прослушивается пульс...
Когда больше нет смысла и я живу в царстве риторических вопросов и замкнутых кругов...
Когда я срываюсь в бездну, а ты играешь с Богом в шахматы на желание...
Когда мне прямая дорога в ад, а мне так хочется прикоснуться к твоему небу хоть краешком руки...
Лови меня на своих балконах - я иду к тебе спасать свою душу...